Noviembre.

Qué cruel es a veces Noviembre. Tan disfrazado de otoño, pero con nieve en las entrañas.
Noviembre siempre me ha hecho pensar en invierno, aunque sea otoño.
Frío, oscuro. Tapado en mantas.
Es como Diciembre, sin la calidez de las fiestas. Es como Enero, sin el rubor del Año Nuevo. Es como Febrero, pero sin los enamorados.
Noviembre es el principio del sueño, cuando todas las sombras parecen fantasmas y el viento susurra en tu ventana.
Noviembre es la Muerte, que viene a darte la mano al final del día.
Es una anciana vestida de negro que huye a su casa antes del anochecer.